Yo tenía
la firme esperanza
de morir joven.

A más tardar
a los treinta años,
nunca creí verme
con esta edad
(vencido y acabado).

¿Soy adulto?

Tengo treinta y un años
y realmente no sé qué hacer,
no preparé
nada para ahora,
para este momento.


*


Me da miedo ponerme a escribir,
porque mi cabeza
siempre me dicta más rápido
de lo que yo puedo hacerlo,
y todo aquello
que yo ya no alcanzo a escuchar,
ya nunca me lo vuelve a repetir.

Mientras yo intento
escribir todos los rezagos
que mi cabeza ya me dictó.
Ella,
loca desconsiderada
ya está pensando
en lo que me dictará.

¿Qué no se dará cuenta
que soy más torpe
que ella?

Escritor frustrado.