Soy un artista,
y siempre lo seré,
aún cuando jamás
llegue a producir
una obra de arte.

No se de qué depende
y nunca lo sabré.

Es inútil tratar
de entender
los procesos de la creación;
son:
“Irrepetibles y misteriosos”.

En eso radica su fascinación.

Dios.
(Derrotado)


*


Escribir,
es un poco
como el deseo sexual,
todo el día
piensas en las delicias
que te estás perdiendo,
al llegar el encuentro
todo es placer,
pero,
acaba por tornarse
complicado el arte.

¡Si deseas hacerlo bien!

Termina el placer.

Víctor.
(Derrotado)

Nosotros
nos relacionamos
con la “realidad”
a través de ideas y conceptos;
o sea,
cuando pensamos las cosas
creamos nuestra realidad.
Por lo tanto,
si el pensamiento es maleable,
la realidad también lo tiene que ser.
Todo depende
de lo que queramos crear
o creer.

“Cogito ergo sum”.



*


Las personas comunes
consideran sus vidas aburridas
o poco estimulantes,
porque nunca han cuestionado
la predeterminación
en la que se desarrollan.


*


El movimiento,
el tiempo
y el espacio
son tan relativos,
que pocos se han dado cuenta
como azotan las playas en el mar.

Debemos de tener
el poder de la indignación,
abierta como una herida
en carne viva;
Para que cada vez
que algo la toque
nos duela muy profundo
hasta las entrañas;
Que nos obligue a gritar,
que nos obligue a detener
la causa del dolor,
tan propio,
como ajeno.


*


Los científicos
son genios en algo
y demasiado distraídos
en todo lo demás.

Los humanistas
son distraídos en todo,
pero,
geniales en general.


*


El pasado
lo podemos ver,
pero, no lo podemos cambiar.

El futuro
lo podemos transformar,
pero, no a nuestra conveniencia.

El presente
es sólo ver,
las perversidades
de la cadena casual.

Último Acto

Entre prejuicios,
entre conocimientos imperfectos,
entre ideas preconcebidas,
y entre esperanzas
avanza este mundo.

Mi pregunta es:
¿Algún día llegaremos a l verdad?


*


Venimos de la nada
y hacia la nada nos dirigimos,
si en esta oportunidad
de vida,
de algo,
no hacemos nada,
simplemente,
en nada nos convertimos.

Nadie.

*


Todas las religiones,
todas las ciencias,
todo lo que vemos
y todo lo que aprendemos,
es dudoso.

Vivir en este mundo
es siempre
y ante todo
un acto de fe.

El estigma de la madre
lo cargamos toda la vida,
es lo primero que reconocemos
al nacer,
sus ojos son nuestros ojos
y nuestra vida su mirada,
podemos negarla,
podemos odiarla,
pero aún así vive
arraigada en nosotros.

Es el estigma
el que nos nutre,
el que nos habla,
ha de ser el primer recuerdo
que tenemos antes de morir,
en su rostro reconocemos
que es la llave,
que nos permite volver al lugar
de donde venimos.

Solamente,
hay que invocar su nombre
para poder entrar al cielo
y ver por fin a Dios.

Hay que sentir su llanto,
comprenderlo,
o escuchar el recuerdo de su silencio
para soportar la vida.

Esta vida
que nace en ella
y en ella acaba.

Yo tenía
la firme esperanza
de morir joven.

A más tardar
a los treinta años,
nunca creí verme
con esta edad
(vencido y acabado).

¿Soy adulto?

Tengo treinta y un años
y realmente no sé qué hacer,
no preparé
nada para ahora,
para este momento.


*


Me da miedo ponerme a escribir,
porque mi cabeza
siempre me dicta más rápido
de lo que yo puedo hacerlo,
y todo aquello
que yo ya no alcanzo a escuchar,
ya nunca me lo vuelve a repetir.

Mientras yo intento
escribir todos los rezagos
que mi cabeza ya me dictó.
Ella,
loca desconsiderada
ya está pensando
en lo que me dictará.

¿Qué no se dará cuenta
que soy más torpe
que ella?

Escritor frustrado.